dailywriting

- 0016

2011-09-18T07:09:00.000-07:00

Me gusta la idea de la no culpa, naturalmente porque no me gusta la de culpa. Todo es radicalmente más fácil y ameno lejos de esos inventos. Por esto me despierto hoy, hoy es un día después a más de un día de distancia del pasado. En medio de eso sólo dormir, profundo, horas y horas, y despertar apenas, y luego dormir. La idea de la no culpa me gusta siempre, pero me gusta más hoy que es cuando tiene una cara.
La tuya.
Una cara entre el contexto borroso que no alcanzo a distinguir, y tiene un sonido. Es el sonido que encanta a las serpientes, que digamos, les hechiza? sólo mientras le escuchas, luego viene el silencio y allí no hay magia ninguna,
ni culpa ni arrepentimientos.
Entre el mapa de recuerdos que conforman mi existir, podría trazar ese recorrido de encantamientos, donde puedo creermelo todo. Cuando digo todo, digo todas las formas posibles y no posibles de verse envuelto en una sobredosis de posesión. No sé cuánto se entienda esto, es algo breve, tiene un tope hasta donde sube, y luego baja, aunque me gusta desmedidamente más cuando no baja, cuando se queda justo a tope, pero cuando baja, se deshace en algún saludo extraño e impersonal, y de ahí el modo en el que pasará a formar parte del mapa.
Luego puedo volver a la música y a soñar. Puedo ver como atardece por mi ventana, y ser absolutamente libre de cualquier posesión.
Sólo guardo esta sensación por unos días, hasta que se transforma y la liberación es auténtica. Pero podría no transformarse, podría disolverse sin quererlo, casi en el siguiente pensamiento. Pero no esta vez.

0015

2011-03-30T05:52:00.000-07:00

el límite me empuja fuera del círculo, y como una soga independiente de si misma, se estrecha justo alrededor de mi respiración. Es por esto que me falta el aire.
pero el nudo en el estómago era primero.

2011-03-04T02:14:00.000-08:00

Una música de hoy: AQUI

0014

2011-03-02T09:55:00.000-08:00

una historia de atrapar tornados, me confunde, a la vez que me entretiene.
me tiene entre tiempos,
me empuja
pero yo no sé.
no es la distracción la que confundo,
no es el portal que separa los tiempos,
es el viento.
en su remolino inmenso.

0013

2011-03-01T12:20:00.000-08:00

Entierro el pie en la luna,
me pongo el pantalón, me ajusto el cinturón.

Me estrello contra el aire en el desenfreno de la caída.
Me asfixio en el círculo de cuerda que me tira.
caigo, caigo, caigo.

(los recuerdos plagados de voces, se debilitan.
Son las voces las que se enmudecen con la distancia.)

El aire me hace cosquillas en las pestañas, los ojos se me aguan
y parezco lagrimear.
Aún con el peso de la luna que parece un zapato malforme,
aún
aún
caigo, libre, a la oscuridad de los sueños diurnos.

el viaje es largo.

0012

2011-01-27T15:30:00.000-08:00

me duele el hábito del silencio.
me vacía el gusto por la negación.

un sentimiento vulgar, corriente,
que se manifiesta arrogante. Impenetrable.

Estas palabras sólo dibujan el contorno.
y de eso se valen.

- 0011

2010-08-05T02:41:00.000-07:00

Negados en el taciturno modo del sueño. la página se anula al mismo tiempo que se desliza.
El tiempo desempolva una estrategia elegante y nos empuja,
adentrándonos en el espacio de lo diurno.
Lo diurno que no es necesariamente el lugar de la negación, sino el estado que le hace posible.
Negados a toda certeza de abstracción, a la posibilidad del sueño que reinventa la forma, la página se escarcha en un desenfado impropio, intolerado,
en un devenimiento desfachatado, consumiéndose en el sueño de su húmeda liberación, de su fractura y desarme que la elude de ser parte de su condición pasiva.
Los negados, que son siempre los otros, enraízan con tintas su imposibilidad (en la página).
Y con la posibilidad, efectiva en el deseo, de la transformación última de la forma, y del dejarse llevar, el sueño que ha sido negado, forma parte de la sustancia.
Los negados, desconcertados, se quedan dormidos y babean el cuaderno.
Por la ventana, el frío exagera su presencia en el tiempo, y da forma a su paso a la improbable negación, a la intolerada desfachatez, y como augurio, lo diurno se vuelve nocturno en una temporalidad incansable.

- 0010

2010-08-05T01:20:00.000-07:00

azul,
desconcierto
alineo planetas que aborrezco.
me reinvento en el limite con cara de lobo.
y en sus colmillos, afilo mis uñas mientras creo fácil en el gusto por el dolor.

salto,
una mancha oscura,
plana, anulando el espacio.
me reinvento en el limite con ojos de engaño.
y en sus pupilas, clavo un alfiler.

la música se apaga,
se consume rápido como una batería mal cargada,
los planetas se detienen,
me confunden alzándose con prepotencia.

a mí me parece inquietante que haya una nebulosa,
me parece intrigante preguntarme durante tantas horas
las mismas y mismas cosas.

- 0009

2009-08-22T07:29:00.001-07:00

Si no fuera que del tiempo
se desprende ese mínimo desliz
del corresponderse con el sabor de la piel.
Si no fuera el desprenderse
un dibujo complejo que tu haces
y que yo guardo.
Si no fuera asi,
te ofrecería mi correspondencia toda,
te dibujaría por la trascendencia de la obra,
me perdería en tus ojos,
en tus barbas,
en tus desayunos.
Me entregaría a esa vida intocada,
que sólo tu puedes darme.
Pero el tiempo se ha quebrado
en un mínimo sin querer de la no pertenecia,
de un tiempo lejos del otro.
Y yo me he visto allí,
lejos de la diagonal
donde apenas alcanzo a verte
cuando te alejas sin quererlo,
y el corazón se me aprieta,
se hunde
hasta casi esconderse en un lugar
seguro de mi pecho.
Allí te guardo,
te cuido,
te sé.
Allí soy contigo
lo mismo que aquí,
cuadno te digo, cuando me digo,
cuando lo digo. (Adiós)
22/08/09

0008 -

2009-05-21T17:02:00.000-07:00

Cada día me sueño en un sueño sin fondo.

En un frío sin dueño.

En un día sin muertos.

Es difícil pero atravieso el sueño como si por un camino de rocas

todo se desbarrancara lentamente.

Es difícil pero lo atravieso

y del otro lado te encuentro a tí

tomando un café junto a un ciervo,

mezclando tu pelo con el color del cielo.

Cada día me despierto en de un sueño sin fondo.

De un sueño dicho y desdicho.

Vago un rato en ese implacable duermevela que me desvela lento;

poco a poco recuerdo los fragmentos sueltos de, no sé si el último sueño.

Días largos o cortos entre

un pequeño trayecto que atravieso por la Diagonal.

Entre conocerte e imaginarte.

Ahora vago en una multitud de nadies

pero todo casi se convierte en algo.

Y cuando no vienes,

te espero.

Y cuando nada digo,

es porque no estás.

21/05/09

Tu eres mi decir.

Eres el lugar desconocido

donde las sensaciones se transforman

en el devenir de mis sueños diurnos

y en el saberles mientras les digo.

21/05/09

0007

2009-05-20T03:31:00.000-07:00

Sigo el camino.
La ruta que marcas entre dibujos.
Me sumerjo en el acunar de las músicas,
y ando,
y vago,
y voy.
El mar está frío, aún así me gusta.
El estadío me calma.
Te veo. Un dibujo claro.
Sobre un papel claro.
Una idea liviana, pero precisa.
Lo dejo cesar.
Este decir.
Pero sólo un momento.
18/05/09

0006 -

2009-05-11T13:01:00.000-07:00

Sueño.
Ahuyento la melancolía con demasiada voluntad, y aunque, más que en claro está que me he servido de ella ampliamente, necesito alejarla.
La ventana estaba cerrada. El sueño, atrapado, se estrelló contra el vidrio. Rebotó y cayó justo a mi lado. Pero, una vez más, yo dormía, aunque ya sin soñar, pero dormía, y casí reía. Casi sentía la brisa fresca de ese campo de otoño.
Pero nada de eso podía ser.
Y no por la fortuita trampa de la melancolía, sino porque el sueño se había accidentado.

Este no es ningún fin,
ningún mal recuerdo querrá quedar.
Es un episodio de transformación como los que llegan siempre.
Cambia la serpiente la piel,
cambia y se aquieta.

Ya sin dormir, y con el buen ánimo de tan cálida estación de las hojas,
aparto las lágrimas de mi pequeño sueño atolondrado,
le limpio la cara,
abro la ventana
y lo suelto a volar.
11/05/09

0005 -

2009-05-11T04:32:00.000-07:00

Despojo, deshojo, desentierro
un tibio
relato
de un rato.
Descubro, dentro, de paso
un instante intocado,
improviso,
importo,
invoco.
Intento,
un dibujo
donde te dibujo
azul y quizás verde oscuro.
Sorprende, suspende, sobrentiende,
un encuentro
buscado.
Espero.
07/05/09

0004 -

2009-05-10T15:11:00.000-07:00

Durmiendo,
saltando un charco perdido
y el viento.
Los pelos en la cara,
la cabeza debajo de la almohada.
Converso contigo,
es como un monte de arena,
hay arbustos,
y no hace tanto calor.
Estamos sentados,
la conversación es agradable,
vos todavía sostenés el sombrero entre las manos.
Se escucha el tren, se escucha lejos.
Ahora estamos echados con la cara al cielo,
y el viento no está mal.
Durmiendo, dormidos.
Despierto.
La cabeza entre los pelos,
el silencio,
bajo la almohada.
Es temprano aún.
Intento seguir el sueño.
07/05/09

0003 -

2009-05-10T14:51:00.000-07:00

Entonces era un tiempo,
avanzaba una vez más entre los coches
tosiendo por el smog de ese bus amarillo que se interpuso en mi camino.
Entonces tenía tiempo
sin miedo
sin más.
Entonces las cosas no daban igual.
El smog molestaba
y las quejas eran espontáneas.
Las elecciones más claras,
más definidas.
Las emociones más fuertes y ciertas.
Entonces no era ahora.
ahora es otro tiempo.
Ahora el miedo escarcha los pies
cuando asoman por debajo de las sábanas.
Ahora los coches pasan delante
sin ser objeto del entorno.
Ahora el smog se me mete por la boca.
El cansancio no es motivo
y el tiempo no sabe si puede agotarse.
Entonces está el bus amarillo
y mi cara de nada
esperando sin más
que el amarillo cambie por el rojo,
o por el verde
y el ruido se aleje
y pueda seguir mi camino.
Entonces había un sentimiento
para que luego sobreviniera el malestar
para que luego vagara por las calles
para que ahora vea a dónde he de llegar.

Ya no hay la tormenta,
ya nada de tanto llover,
y complicar, inundar, arrastrar.
Ahora es un tiempo en el tiempo,
donde la certidumbre es elegida
donde el tiempo es un propósito
nacido de aquel entonces
y eso no está mal.
07/05/09

0002 -

2009-05-10T14:30:00.000-07:00

Más tarde,
cuando esté dormida,
cuando apague toda conexión
contigo
y contigo
y conmigo
y me hunda en un sueño sin aire,
en un sueño sin muertos,
una estrofa querrá venir.
06/05/09

Es como un mal sueño,
como una incansable secuencia fuera de lugar,
como cierto ardor en las retinas,
como un malestar desabrido
de un amargo denso,
intragable.
Es como si se agotara el sueño
dentro de su mal forma.
Es como si la estrofa hubiese existido
y se hubiese roto.
06/05/09

0001 -

2009-05-10T14:19:00.000-07:00

Estremece.
La piel se desprende casi.
y no hay nada allí.
Hay el existencialismo soñado
de la pobreza material,
hay el verano helado
consumiéndome la sed.
Desprende.
La piel se estremece casi.
y, de a poco,
se me cae un ojo
y el otro
y en la oscuridad, donde debería sólo vagar,
o casi temblar,
imploro,
ardo,
hasta despoblarme,
despatriarme
de tan amanerado existencialismo
de reveses
de dibujar sin sentido
cuando lo que busco es la palabra.

En silencio, ha llegado la palabra.
Ha sumergido la letra.
Ha quitado el aire de toda una oración.

En silencio, el silencio
se ha vuelto en plegaria.
En silencio,
estremece,
shshshshs
05/05/09