0008 -

Cada día me sueño en un sueño sin fondo.

En un frío sin dueño.

En un día sin muertos.

Es difícil pero atravieso el sueño como si por un camino de rocas

todo se desbarrancara lentamente.

Es difícil pero lo atravieso

y del otro lado te encuentro a tí

tomando un café junto a un ciervo,

mezclando tu pelo con el color del cielo.

Cada día me despierto en de un sueño sin fondo.

De un sueño dicho y desdicho.

Vago un rato en ese implacable duermevela que me desvela lento;

poco a poco recuerdo los fragmentos sueltos de, no sé si el último sueño.

Días largos o cortos entre

un pequeño trayecto que atravieso por la Diagonal.

Entre conocerte e imaginarte.

Ahora vago en una multitud de nadies

pero todo casi se convierte en algo.

Y cuando no vienes,

te espero.

Y cuando nada digo,

es porque no estás.

21/05/09

Tu eres mi decir.

Eres el lugar desconocido

donde las sensaciones se transforman

en el devenir de mis sueños diurnos

y en el saberles mientras les digo.

21/05/09

0007

Sigo el camino.
La ruta que marcas entre dibujos.
Me sumerjo en el acunar de las músicas,
y ando,
y vago,
y voy.
El mar está frío, aún así me gusta.
El estadío me calma.
Te veo. Un dibujo claro.
Sobre un papel claro.
Una idea liviana, pero precisa.
Lo dejo cesar.
Este decir.
Pero sólo un momento.
18/05/09

0006 -

Sueño.
Ahuyento la melancolía con demasiada voluntad, y aunque, más que en claro está que me he servido de ella ampliamente, necesito alejarla.
La ventana estaba cerrada. El sueño, atrapado, se estrelló contra el vidrio. Rebotó y cayó justo a mi lado. Pero, una vez más, yo dormía, aunque ya sin soñar, pero dormía, y casí reía. Casi sentía la brisa fresca de ese campo de otoño.
Pero nada de eso podía ser.
Y no por la fortuita trampa de la melancolía, sino porque el sueño se había accidentado.

Este no es ningún fin,
ningún mal recuerdo querrá quedar.
Es un episodio de transformación como los que llegan siempre.
Cambia la serpiente la piel,
cambia y se aquieta.

Ya sin dormir, y con el buen ánimo de tan cálida estación de las hojas,
aparto las lágrimas de mi pequeño sueño atolondrado,
le limpio la cara,
abro la ventana
y lo suelto a volar.
11/05/09

0005 -

Despojo, deshojo, desentierro
un tibio
relato
de un rato.
Descubro, dentro, de paso
un instante intocado,
improviso,
importo,
invoco.
Intento,
un dibujo
donde te dibujo
azul y quizás verde oscuro.
Sorprende, suspende, sobrentiende,
un encuentro
buscado.
Espero.
07/05/09

0004 -

Durmiendo,
saltando un charco perdido
y el viento.
Los pelos en la cara,
la cabeza debajo de la almohada.
Converso contigo,
es como un monte de arena,
hay arbustos,
y no hace tanto calor.
Estamos sentados,
la conversación es agradable,
vos todavía sostenés el sombrero entre las manos.
Se escucha el tren, se escucha lejos.
Ahora estamos echados con la cara al cielo,
y el viento no está mal.
Durmiendo, dormidos.
Despierto.
La cabeza entre los pelos,
el silencio,
bajo la almohada.
Es temprano aún.
Intento seguir el sueño.
07/05/09

0003 -

Entonces era un tiempo,
avanzaba una vez más entre los coches
tosiendo por el smog de ese bus amarillo que se interpuso en mi camino.
Entonces tenía tiempo
sin miedo
sin más.
Entonces las cosas no daban igual.
El smog molestaba
y las quejas eran espontáneas.
Las elecciones más claras,
más definidas.
Las emociones más fuertes y ciertas.
Entonces no era ahora.
ahora es otro tiempo.
Ahora el miedo escarcha los pies
cuando asoman por debajo de las sábanas.
Ahora los coches pasan delante
sin ser objeto del entorno.
Ahora el smog se me mete por la boca.
El cansancio no es motivo
y el tiempo no sabe si puede agotarse.
Entonces está el bus amarillo
y mi cara de nada
esperando sin más
que el amarillo cambie por el rojo,
o por el verde
y el ruido se aleje
y pueda seguir mi camino.
Entonces había un sentimiento
para que luego sobreviniera el malestar
para que luego vagara por las calles
para que ahora vea a dónde he de llegar.

Ya no hay la tormenta,
ya nada de tanto llover,
y complicar, inundar, arrastrar.
Ahora es un tiempo en el tiempo,
donde la certidumbre es elegida
donde el tiempo es un propósito
nacido de aquel entonces
y eso no está mal.
07/05/09

0002 -

Más tarde,
cuando esté dormida,
cuando apague toda conexión
contigo
y contigo
y conmigo
y me hunda en un sueño sin aire,
en un sueño sin muertos,
una estrofa querrá venir.
06/05/09


Es como un mal sueño,
como una incansable secuencia fuera de lugar,
como cierto ardor en las retinas,
como un malestar desabrido
de un amargo denso,
intragable.
Es como si se agotara el sueño
dentro de su mal forma.
Es como si la estrofa hubiese existido
y se hubiese roto.
06/05/09

0001 -

Estremece.
La piel se desprende casi.
y no hay nada allí.
Hay el existencialismo soñado
de la pobreza material,
hay el verano helado
consumiéndome la sed.
Desprende.
La piel se estremece casi.
y, de a poco,
se me cae un ojo
y el otro
y en la oscuridad, donde debería sólo vagar,
o casi temblar,
imploro,
ardo,
hasta despoblarme,
despatriarme
de tan amanerado existencialismo
de reveses
de dibujar sin sentido
cuando lo que busco es la palabra.

En silencio, ha llegado la palabra.
Ha sumergido la letra.
Ha quitado el aire de toda una oración.

En silencio, el silencio
se ha vuelto en plegaria.
En silencio,
estremece,
shshshshs
05/05/09